Por, con, entre, desde, hasta, en, los ojos de mi gato

<Léase lo azul como anécdota y el resto... espero que no lo sea.>

Alguna vez había que salir definitivamente de la anécdota. Y ésta es esa vez. La vez que hubo interacción de sueños. La vez que encarnás ese definitivo es rotura y entonces te ves reflejada en los ojos de un gato, no de un espejo.
Mi gato no habla en palabras pero me canta las verdades que heredó de los ojos de sus padres-madres y de las madres-padres de sus padres-madres. Mi gato hace discurrir su mirada en mis pensamientos para que de una vez sepa qué hacer conmigo, qué debo hacer con él y con el resto de lo vivo y lo inanimado (aún) ... me mima y en ese mimo le creo para que se potencie su vida en mi, para que yo, que ayer lo castré, sepa que eso que hice fue un definitivo. Me mima para gritarme que rompí su herencia futura, que ahora yo debo continuarla. Y acepto el reto porque es mi voluntad, la voluntad de los hombres y mujeres que creen en la ley natural, natural a los hombres y mujeres que roban a la naturaleza lo que les conviene. Me grita para que Antígona furiosa, herida, desate todos los hilos que hayan quedado enredados a mi misma y los ate a mi futura-actual herencia, ya!: ... mis deseos.
Los ojos de mi gato son los ojos de Polinises. Están llenos de la luna que lo acompañó a morir, la misma que lo hizo vivir. Hubo que escarbar profundo de la superficie al hue-sv-o, del hue-vs-o a la superficie. Hubo que arar para cosechar pero la misma tierra de la que bebió en vida fue la qué abonó sus ojos. La misma (siempre cambiante) que yo usé para enterrar sus agujeros, para recrearlos sobre sí mismos. La misma que ellos (Creonte y su troupe) sacaron nuevamente para que sus ojos se desintegren en la superficie y se queden allí, semi-enterrados pero habiendo llegado antes al fondo de sus heridas.
Mi gato. El gato de todos los que saben leer su herencia (pasada, presente, futura).

La muerte es un corte para los que mueren y los que asisten a la muerte. El corte mata o desentierra verdades y las vuelve a hundir, renovadas de corte que sanará por lo que creamos (crear): lo que creamos que hay que creer para hacer crecer. Nuevamente habrá otros cortes para lo que nazca confuso o inválido para lo definitivo. Lo definitivo nunca puede ser anécdota, debe ser, es, sueño. Lo definitivo no define-abre un sinfin de definitivos posibles que ocurren-en, con, para cuándo, dónde, entre hacia, hasta, para, por- lo que ven los ojos de mi gato... la mirada que me contagió con su mirada. Los definitivos no entienden de contextos ni pretextos, superficializan-hacen piel- los defintivos de los que nacieron. Los contextos nunca son "dimensiones de multiplicidades" porque sólo saben funcionar aislados, porque no se transforman entre ellos, no registran al otro y además porque no existen en los ojos de mi gato que es donde están las verdades. Las verdades se llaman así porque son capaces de ver-dónde, cuándo, cómo, para, hacia, por, qué, entre...- quiero dar... dad y recibid!-simultáneamente y a ritmo diferente-, dad y recibid polifónicamente!-diálogo de cuerpos hechos canción-.

Las verdades se llaman así porque cortan las anécdotas confusas, inválidas, a-contextualizadas de puro contexto a-contextualizado en sí mismo, o sea nada, la nada tampoco existe y por eso en el mismo momento en el que nace muere y no renace.

Las verdades además de cortar siembran definitivos que se defienden hasta que les nace otra anécdota que volverán a cortar, si se puede. ¡Sí, se puede!

Las anécdotas una vez cortadas, y en manos de las verdades, son tiradas al contexto y desaparecen para nunca volver. Nada vuelve nunca de la nada.

Les podría contar muchas anécdotas de mi gato pero no puedo porque las olvidé. Se suicidaron en el mismo momento en que las verdades las mataban.

Alguna vez había que salir definitivamente

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Con lo que me gusta jugarlo y verlo por qué carajo tienen que joderlo?!
La puta madre. Publicidades engañosas de mierda.¡Hijos de puta! ¿Por qué carajo mostrás la imagen de un habitante de la puna tocando un tambor y le ponés el jingle del momento: "Vamos Argentina" acompañado por esos textos baratos, sentimentaloides y falsos: "somos 38 millones de argentinos transpirando la camiseta"? Váyanse todos a la mierda. ¡Esto no es capcioso televidentes! ¡Esto está a la vista, les están diciendo la mentira más creída del país! Escuchen y vean que no existe tal sentimiento común... lo peor es que ya lo saben, claro que lo saben. Estás viendo el partido en el bar y entra una nena que no pasa los 8 años (con suerte) y te pregunta si le comprás una tarjetita con la cara de Mezzi, una banderita celeste y blanca o una corneta destruye-tímpanos para que puedas festejar bien fuerte ese gol, del que te sentís tan orgulloso, ¿el único orgullo del país? ¿tu orgullo? ¿qué orgullo? "Orgullo: Exceso de estimación hacia uno mismo y hacia los propios méritos por los cuales la persona se cree superior a los demás." (¿?)
No es verdad pensar que está todo el país festejando los triunfos de los que se llevan millonadas por cada partido. Y ahí está de nuevo esa publicidad.¡La puta madre otra vez! No ven que son unos pobres idiotas que gritan que viva un país que no quieren ni conocen, ni quieren realmente conocer._El norte es pintoresco Grace, te lo digo yo que pasé dos horas y 16 minutos en Jujuy, un calor de la puta madre pero tienen una cultura tan especial... en realidad, no sé como puede vivir así esa gente. Y el sur... ah! el sur, ¡qué belleza! no te lo pierdas Grace, yo fui el verano pasado con Richard, si, él tiene una cabañita ahí viste?, claro que tuvo que poner un vallado alrededor de sus 120 hectáreas porque sino la gente pasaba y se quería sacar fotos justo en el lago frente a la casita, sabés? Imaginate que barato no le salió comprarlo y menos con lo que ofrecían los ingleses por ese pedacito de mierda. Pero yo cuando voy ahí me siento entre los míos viste? Está Ms. Smith, Mr. John y Mr. Burns con Smithers y el otro día me lo crucé a Mr. Benetton que andaba repartiendo sweaters de colores a un par de indios que jodían por ahí, porque claro pobre, él ya compró todos los animalitos que esos salvajes, esos bárbaros indiecitos pícaros usaban para cobijarse. A mi, Grace, en el fondo, fondo, si escarbás bien Grace.. a mi me dan lástima sabés.

La puta madre que los parió! La puta madre patria que parió estúpidos que se creen 38 millones bajo los mismos colores!(colores que pertenecían a la banda que llevaban los reyes católicos como insignia de la soberanía castellana y aragonesa) Juan Manuel no creó esta enseña (que no enseña nada) Por qué carajo no se autodeterminan estado aparte: porteños, litoraleños, en realidad no, me equivoco, simplemente: federalistas truchos, unitarios localistas! Protejan su ganado, su tierra, su aduana, sus negocios afuera y los pobres: desembadúrnense de mentira: Nadie los quiere más ni menos en estas fechas. Es mentira! Ellos no los escuchan ni el día que juega Argentina ni cuando cortan la ruta. Basta de vivir esta mentira. Basssta!


Para seguir leyendo:
www.mapuche.nl/publ/benetton_2.htm

Para seguir asustándose:
www.juanmanuelderosas.org.ar

Fragmentos (ligados a gusto y piacere) de La invención de Morel ,de Bioy Casares.
"No espero nada. Esto no es horrible. Después de resolverlo, he ganado tranquilidad. Pero esa mujer me ha dado una esperanza. Debo temer las esperanzas.
Si las mareas han cambiado sus costumbres, la vida en estos bajos será todavía más precaria. Me acomodaré, sin embargo.¡He sobrevivido a tanta adversidad! Viví enfermo,dolorido, con fiebre, muchísimo tiempo; ocupadísimo en no morirme de hambre: sin poder escribir.
A mi llegada había algunas provisiones en la despensa del museo. En un horno clásico y tostado, con harina, sal y agua, elaboré un pan incomible. Muy pronto comí harina en la bolsa, en polvo (con sorbos de agua). Estuve trabajando, lastimándome infinitos días, para hacer una trampa; cuando funcionó pude comer pájaros sangrientos y dulces. He seguido la tradición de los solitarios; he comido, también, raíces. El dolor, una lividez húmeda y espantosa, catalepsias que no me dejaron un recuerdo, inolvidables miedos soñados, me han permitido conocer las plantas más venenosas.
Las mareas diarias no son peligrosas ni puntuales. A veces levantan las ramas cubiertas de hojas que tiendo para dormir y amanezco en un mar impregnado por las aguas borrosas de los pantanos.
Y de pronto hubo dos personas, bruscamente presentes, como si no hubieran llegado, como si hubieran aparecido nada más que en mi vista o imaginación...Me escondí-irresoluto, con torpeza-debajo del altar,entre sedas coloradas y puntillas. No me vieron. Todavía me dura el asombro."

Para él, EL, éL, El o todos los que fueron alguna vez en ella

¿Cuántos efectos y afectos puede crear la lectura de un libro?
¿Qué multiplicidad de sensaciones y sentimientos crea y recrea el lector?
¿Cómo se hace para que los efectos se vuelvan afectos y las sensaciones devengan sentimientos?
¿Causa y consecuencia o todo a ritmo simultáneo?
Ésto y mucho más se pregunta ella. Ésto y mucho menos responde él.
Sueño imperfecto como todos. Eclipses lunares todas las noches, como insomnio de muertos... denso...incompleto...vacío...ilusorio.
Y luego del desencanto ella lo idealiza. Luego de la catástrofe, siempre la creación. Lo construye y lo derrumba a cada rato. Teje y desilvana ilusiones vanas, acaricia la daga bailando ganzadas y aunque conciente, roza la pavada, volverá al día siguiente a tejer, renovado la esperanza con la lana que acapara: pura memoria de un recuerdo inexistente, imágenes quebradas de incendios que se apagan antes de comenzar. ¡Ella! le dicen al verla correr, ¡Él no te espera!¡Él se ríe de tu luz!¡Ella!¡Él no puede escucharte!¡Él no está!¡Él nunca vino!¡No sabemos si Él vive!
¡Ella!...¡Ahora Él está! ¡Sabemos que espera tu imagen!¡Él añora tu voz!¡Él desea tus labios!¡Sabemos que alguna vez te escuchó! Pero...no Ella...ÉL...no te asustes...Él no era el que vos cre(a/i)ste.
¡Basta!¡Callad!¡No importa!dice Ella, Él debe ser mejor aún, tanto que ya no necesito encontrarlo, quiero olvidarlo, aunque sólo sea para comenzar a sentenciarlo, perdonarlo y nuevamente crearlo, otra vez, otra vez, otra vez y una vez más.